Gloria de Abril

Por un momento, el mozo fue una nube opaca, sin vida. La silueta del hombre se desdibujó en el aleteo imperceptible de su lente de contacto recién estrenada. En ese instante, sin embargo pudo recrearlo hasta en sus más mínimas facciones sólo que en vez de juzgarlo gris como lo hacía siempre, lo vió con destellos violetas en el moñito bordó y en el abultado bigote entrecano. Se rió de su ocurrencia mientras hacia su pedido y la lente de Liz Taylor, como ella misma ya la había bautizado, volvía a su sitio. Ella se había sentado frente a la puerta del bar, como hacia siempre y hasta ese momento no se había percatado del revuelo que habían causado sus repetidos pestañeos. Luego de ver a otros comensales, a las milanesas con puré y hasta al ciruja que pasaba por la calle de un color violeta intenso, de puros nervios comenzó a reir con demasiadas e inevitables ganas, lo que desencadenó en pocos minutos en un feroz ataque de hipo. El paso siguiente ante la atenta mirada de todos los presentes